В Мазе. Зелененьком таком, с двиглом на задней площадке. Без гармошки.
Институт культуры. Около шести. Темнеет (ноябрь).
Мать целует дочку (класс пятый) и уходит. Дзьверы зачыняюцца. Доча машет рукой маме вслед.

Идиллия. Скоро и у меня будет семья.

Последняя дверь. Все хотят домой. Душно, но терпимо.

Три остановки спустя. Возле малой трется тип. Ну, мало ли. В тесноте, да не в обиде.

Мединститут. Проезжаем банк. Сажает ее на колени. Малая… сопротивляется.

Хм. Кажется, папой и не пахло на институте.

Вырывается.

• respect's blog
• Read more

Сюжет 1. Комаровка. Возле лотка.

Стою в очереди. Прицениваюсь. Со спины грубо пытается оттащить в сторону чья-то рука. Оборачиваюсь - пожилой мужчина с какой-то клюшкой.
Молчу.

Сюжет 2. В автобусе 158.

Еду селедкой - давка неимоверная. Попросили пропустить - вышел. Пропускаю обратно детей и женщин, которые вышли передо мной. В спину кулаком толкает пожилая дама. Активно. Нахально.
Не сдержался.
Еще одна пожилая из салона вставила 5 копеек.
Не сдержался.
Помолчали.
Потом между собой - да, виноваты мы, таких воспитали.
Пришлось согласиться.

Наверное, я - скандалист.

• respect's blog
• Read more

Живых любить очень сложно... Но смерть расставляет все по своим местам.

Когда умирает родной, остается лишь одиночество. Настоящее. Не похожее на грусть от краткого расставания, на опустошенность, когда не поддерживают, на напряженность, когда выходишь с кастетом ночью.

Слезы душат и не вытекают. Все закрывает скорбь, цепкими клешнями сжимающая горло и сидящая на бетонной плите, опрокинутой на грудь.

Трогаешь безжизненные руки, лицо, вдыхаешь тошнотворный запах формалина... Все обман!

• respect's blog
• Read more